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树影在风里晃了晃，竟像个人形在招手。她攥紧了风衣口袋里的青铜钥匙，冰凉的纹路硌着掌心——三小时前在老宅地窖找到的东西，此刻正发烫。 “二十年前那场山火，烧了整座林子，就剩它没死。”白帽人往后退了半步，帽檐压得很低，声音裹在风里有些发飘，“你爷爷当年就绑在这树上，钥匙插进树心时，整座山都在抖。” 罗恬的喉结动了动。爷爷的失踪档案她翻看过无数次，泛黄的纸页上只有“1998年7月15日，巡山未归”几个字。可上周收到的匿名快递里，那卷录音带里的喘息声分明是爷爷的：“……树在喝血……钥匙要转三圈……” 风突然停了。枯树的阴影里渗出黏腻的腥气，像腐烂的果子泡在铁锈水里。罗恬摸到钥匙上的凹槽，和记忆里爷爷书房抽屉的纹路一模一样。她十二岁那年撞见过爷爷对着抽屉磕头，...